Parfois écrire ressemble à une aube
A une révolution intime et secrète
Parfois c’est un matin qui entre dans la nuit
Un trait dans le silence
Adossées à une solitude, les étoiles
L’intensité que je regarde
Ecrire est une lame, un renversement
Parfois la lune est si blanche, les contours si nets
Que le ciel autour semble rouge
Ecrire ce chemin, blessé jadis par nos voix
Apparaît enfoui au creux des phrases
Un visage qui les dénonce toutes
Et les rendent inutiles
Un jour comme une page froissée.
Hélène Jacquier, Contre-ciel, Gros Textes, la petite porte, 2018.
