C’est un jour de novembre
où l’on se sent petit
à poser quelques fleurs
sur le bord d’une tombe
une poignée de terre
une motte de mousse
et ce brin de sorbier
le verre d’eau glacée
une goutte de sang
qui coule dans les veines
des automnes en gésine
qui ont défié le temps
et tandis qu’un vieux chant
vient renaître à nos lèvres
refermer le portail
aux charnières qui grincent.