« Au fond de chaque mot j’assiste à ma naissance » (Alain Bosquet) Hier encore ou bien avant, nous aurions pu nous baigner dans de simples propos, des paroles sans …
« Un jour comme une page froissée » (Hélène Jacquier)
Parfois écrire ressemble à une aube A une révolution intime et secrète Parfois c’est un matin qui entre dans la nuit Un trait dans le silence Adossées à une solitude, …
Y’a rien qui s’passe
Nous voilà donc à marcher, nager, rouler, ou rester là, immobiles, à contempler des images, à nous représenter l’image d’une clé qui ouvrirait la porte d’une vérité. Ce n’est jamais …
La plume simple du jour
Confier à l’épaule de la tendresse la plume simple du jour se vêtir du sourire de la nuit dépasser l’attente noire l’abîme des regards la statue des animaux étoiles à …
La manikoutai
Il arrive que des pierres sorte un chant porté par une voix très frêle et pourtant un chant profond venu de vieilles légendes, des replis de la terre et du …
« Combien de minutes de silence pour une vie ? » (Yorgos Séféris)
Ode à la soupe aux potirons-carottes Eloge du potage au cresson Un bol orange et un bol vert Conversent en fumant Les vapeurs s’entrelacent doucement Réchauffent les derniers soirs de …
L’eau de la rivière
« L’arbre qui bouge et fait semblant que c’est le vent. L’homme qui parle et fait semblant que c’est lui-même » Gilles Vigneault À peine le temps de ramasser …
Yànnis Ritsos
« Parfois, quand j’ouvre les fenêtres, je crois voir les arbres sauter dans la chambre, tels des hommes bronzés, vigoureux, gauches dans leur vigueur, gênés devant ma pâleur, moi qui …
On s’rait bien mieux en ces beaux jours
Passer la porte qui donne vers le jardin, écouter la voix dire le brin de vie, l’errance des vérités, le sommeil sans réveil, cette langue qui peine à murmurer l’avenir, …
Au gré des jours atones
« La langue est en moi. Je ne suis pas dans la langue. Le vent des mots fait son entrée, en vérité, et se remet à bruire avec mon coeur. …