Qu’allait-il chercher ?
Et qu’allais-je chercher sur les rives du lac
en son éternité et les voix de passage ?
Des enfants, des baigneuses, toute affaire de fantômes ?
Le sourire des cendres dispersées en novembre ?
Je flotte avec les nénuphars, images d’Épinal,
les rendez-vous secrets aux caresses de l’onde.
Monde de soleils et d’orages où nous étions
un jour de plume, un jour d’ivresse et d’abandon,
rideaux de pluies fines et de chiens qui s’ébrouent !
Un brin d’hysope aux lèvres comme une chanson
fredonnée pour les écureuils dans leur monde de branches,
toutes vies entrevues, murmures dans la haie.
Et j’allais allumer ce piètre feu de phrases,
les corps attablés à la paix des terrasses,
les dimanches de fête, la folie des regards,
un cerf-volant têtu, la petite chapelle,
avec la vierge triste sur l’image vermeille.
J’allais presser le jus du verbe et puis plus rien
qu’un silence venu se poser sur la vague,
un bout de verre, le jour qui saigne en son milieu.
Il était l’heure d’aller se perdre
dans le labyrinthe des doutes.